Une poignée de couloirs déserts, et autant d'errances éparses. Son esprit suivait le même chemin que ses pas ; il avait choisi le Hasard, laissant sa chance le mener, sur le fond d'un fil rouge conducteur qui le guidait malgré tout, sans même qu'il s'en aperçoive. Ca n'est pas comme si grand monde se promenait dans le Navire Volant, surtout à cette heure là. L'Ange était tristement seul dans la zone qu'il arpentait lentement, comme ne sachant pas même le réel but de son existence. Autour de lui, un décor d'un ennui profond. A chaque mètre qu'il arrachait au sol uni, les murs restaient les mêmes, la lumière ne se modifiait pas, pas plus que l'imposant et infini silence qui avait si justement pris possession des lieux. Il était partout. Le silence est vivant, dès qu'il voit une faille, une issue, l'abandon de quoique ce soit, il s'en empare. Sbire de la mort, il l'attend patiemment ! Et tel un bon petit chien obéissant, quand la Faucheuse arrive, il remue la queue avec un regard bâtard, comme pour demander si il n'a pas commis d'erreur. A l'instant, l'univers dans lequel Crowa évoluait était d'ombre fugace. Les lampes disposées à intervalles réguliers sur les murs du long couloir rectiligne n'avaient pas jugé bon de s'allumer sur son passage, le laissant dans la profonde et obscure solitude des heures nocturnes. Seule la pâle et inimitable clarté de la nuit, qui filtrait par on ne savait trop où, dispensait une lumière blanche et blafarde, et permettait au Créateur de voir où il mettait les pieds. Et c'était plus que suffisant. Comme si il eut besoin d'une quelconque illumination, alors que son esprit était depuis des années plongé au fin fond d'un puits peuplé de fantômes immatériels, dont les bras d'ombre si doux menaçaient à chaque instant de l'emporter.

S'ennuyait-il, recherchait-il une quelconque compagnie ou son subconscient savait-il ce qu'il faisait, mais pas son conscient ? Telle était la question qu'il se posait à l'instant, si tant est qu'il fut vraiment éveillé. Et ça, ce n'était jamais certain avec lui, non, jamais. La était tout l'intérêt ! On ne savait jamais ce qu'il pensait, ni même si il se croyait encore réellement vivant. Seul encore, parfois, le Catalyseur, toujours à ses côtés, pouvait parfois témoigner pour lui de l'état dans lequel il se trouvait. Quelques signes, des rares changements de comportement ou d'activité. Ainsi se faisait la lecture de Crowa, quand on espérait pouvoir le déchiffrer : Sur des détails insignifiants. Il était cela. Un tas de détails insignifiants, assemblés entre eux, se recréant chaque jour comme un théâtre de marionnettes. Le Catalyseur lui même cependant, à cet instant, semblait pensif et absent, ainsi que très légèrement inquiet. Il voletait avec paresse aux côtés de son Maître, lui jetant parfois un coup d'oeil à la dérobée, comme s'assurant qu'il allait bien. Parfois en réponse à cette attention, l'Ange sortait brusquement de son mutisme pour rassurer la petite bestiole, avant de rebaisser la tête et les yeux, regardant ses pieds se poser l'un après l'autre. Parfois, il ne semblait même plus voir la petite créature, et celle-ci prenait un air dépité. Peut-être finalement, Crowa suivait-il Wysingel sans réfléchir, car la petite Créature semblait l'attendre parfois, comme lui montrant la direction à suivre. Quoique, non. Il savait très bien tout seul ou il allait. Le Pont de Commandement, la pièce maîtresse du Navire, estimait-il, autant par sa majesté que par le fait que les gigantesques baies vitrées qui la composaient en partie en imposaient vraiment.

Bientôt donc, il déboucha du couloir et posa le pied sur le Pont. Cette cage de verre, si haute, laissant presque entrevoir la liberté, avait pourtant quelque chose d'effroyable. La lumière qui y régnait était plus intense, elle éclaira brusquement le duo formé par la Créature et par le Mage. On se sentait un peu comme l'insecte qui voit la nature de l'autre côté de la vitre, et s'y attaque mollement, comme espérant passer au travers, sans pouvoir y parvenir pourtant. Une prison dorée ? Sa vie avait toujours ressemblé à cela. Se retrouver dans ce Navire n'était finalement que dans l'ordre des choses. Marquant un arrêt, il leva les yeux vers le ciel qui se découpait en carrés sombres garnis d'étoiles et des nuages pâles, par delà les poutres soutenant le dôme translucide. Wysingel revint vers lui, et se posa sur son épaule. Imitant le jeune Mage, la Créature leva la tête, les rares lambeaux de ciel venant se refléter dans les deux billes azur de ses yeux sans pupille. Certes, il était bien beau d'admirer le paysage, mais Ultear elle même était assise sur l'espèce de trône qui constituait quasiment l'unique ameublement de cette vaste pièce. L'ignorer fatalement serait d'un total manque de politesse. Semblant enfin se réveiller vraiment, Crowa reporta son attention sur elle. Il avait toujours trouvé cette femme un peu effrayante. Si peu amène, illisible. Que cherchait-elle vraiment ? Elle semblait presque soucieuse, ce qui mena Crowa à froncer les sourcils. Il ne souhaitait pas réellement discuter avec une Ultear préoccupée. Avare de paroles, il ne voulait pas s'encombrer des palabres. Mais, il devait bien cela à Grimoire Heart. Il en était approximativement le bras droit ; ce qui demandait de lui un minimum d'efforts, il le savait pourtant. Voilà seulement où la vie avait su le mener. Affublé d'une Magie Ancienne, il s'était retrouvé «  Roi  » dans une Guilde Noire. Quelle belle perspective.

Il s'avança de quelques pas, une main apaisante posée sur le dos du Catalyseur, qui semblait nerveux. Ses plumes rouges frémissaient parfois, comme agitées par un souffle de vent invisible. Wysingel étant un peu trop impressionnable, il ignora la peur de la petite bête, et leva ses yeux de glace absents vers la nouvelle Maîtresse de Guilde ; attendant qu'on veuille bien lui adresser la parole.

Crowa, figé dans une immobilité parfaite, observa sans ciller les divers faits et gestes de la maîtresse de guilde à son encontre. Toujours animé de ce calme glacial et sans réaction, l'attitude purement absente de l'Ange avait de quoi effrayer. Mais ce ne serait pas Ultear en personne qui s'inquiéterait de l'attitude quelque peu dégénérée de son second. Après tout, ils étaient tous un peu fous ici bas. Un de plus ou un de moins... Qu'est ce que cela pouvait bien changer ? Aucun d'entre eux n'avait toute sa tête pour diriger ses actions, c'était certain. La folie guidait leurs pas depuis bien longtemps qu'une quelconque raison. Il n'y avait plus personne à avoir tord, juste des buts différents, desservis par la déchéance totale de cet univers. A voir son regard, elle prenait la distance qu'il conservait pour quelque marque de respect qui lui incombait. Rêvait-elle si bien ? Ou n'était-ce qu'un jeu ? Crowa n'avait que faire de ces règlements. L'énergie glaciale qui émanait de lui à chaque instant le manipulait comme bon lui semblait, et ne se manifestait que par actions inexplicables. Pourquoi souriait-elle de cet air vaguement sadique, et surtout si désagréablement illisible ? Crowa n'aimait pas si bien ce statut qu'il possédait. Et voici qu'elle engageait, comme si de rien était, une discussion stratégique. L'Ange, pris de court ? Non, pas réellement. Il garde son calme, quelles que fussent les apparences. Accepter sans rechigner, avec cette naïveté lunatique. Il s'approcha d'un pas calme et mesuré, écoutant en silence les élucubrations inutiles de la Maîtresse de Guilde.

Voici que celle-ci ne semblait pas tenir en place. Alors que quelques instants plus tôt, elle s'était rassie sur son trône, elle venait de se relever à nouveau, pour s'approcher de notre cher protagoniste. Elle s'y croyait vraiment, en plus, parcourant de pas inquisiteurs la vaste plate forme, se donnant en spectacle avec toute cette pâle élégance dont elle se trouvait capable. Effrayante. Crowa la suivit du regard, toujours aussi inexpressif. Il avait cette façon de tout emmagasiner dans son cerveau sans rien omettre, sans rien rater, cette façon presque sans gêne de poser ce regard si calme et presque confiant sur le monde. Quand elle finit par n'être qu'à une petite poignée de mètres du Mage Invocateur, elle s'arrêta enfin. Le Catalyseur, toujours si peureux, à l'inverse de son Maître, s'en fut dans de grands battements d'ailes, se portant agilement vers la voute de verre et un vol circulaire. Comme un inoffensif rapace, il ne se contenta plus que de voler au hasard dans la salle, en restant près de son maître, comme le surveillant tandis que celui-ci allait continuer sa discussion avec la Maîtresse de guilde. Celle-ci venait, habilement, de lui jeter un superbe piège de paroles. Il ne se laisserait pas prendre. La prenait-elle vraiment pour un idiot ? Il savait, que dans sa vie, il avait été trompé pendant tant d'années... Il ne se perdrait plus, à présent, dans ces futiles jeux de vocabulaire. Il saisissait précisément le sens des phrases. Il ne se laisserait pas piéger dans ces futiles essais de déceler en lui toute trace d'incertitude quant à sa conviction sur la destruction voulue par Grimoire Heart. Ce monde n'avait plus rien à lui offrir. Il n'avait plus rien à gagner, ni plus rien à perdre. Il pouvait aisément se permettre d'aller semer la zizanie un peu partout, comme le lui conseillait Ultear à mots couverts. Il ne reculerait pas, il ne reculerait plus. Quand, quelques mois plus tôt, il avait embarqué pour la première fois dans ce bateau volant, il le savait déjà. Vengeance ? Non, pas autant que haine dissimulée et désœuvrement.

Attendant que la Maîtresse de Guilde ait fini de se réinstaller sur son siège à l'air confortable, Crowa posa ensuite calmement sa réplique. Simple, avec ce langage si particulier qui le caractérisait, qui montrait que son cerveau était déchiré, aux frontières de deux mondes diamétralement opposés.

« Je serais bien heureux de redescendre sur terre et d'y semer au hasard les prémices de la peur et de l'ultime désordre. Pareillement si je devais rester surveiller ce navire, je serais en mesure d'éloigner les importuns qui, par malheur, se risqueraient à quelque tentative d'attaque. »

Simple et précis, quelques phrases parées d'atours sans autre intérêt que celui de déterminer le style de l'Ange, y soufflant clairement son but et sa résignation. Il ne pouvait plus suivre d'autre voie que celle-ci. Comme un Condamné.